1948 - 2014. DORMUND.

Creíamos que ya se acercaba la festividad del Hombre Muerto.

En las cavernas, en lo que quedaba de la destrucción del mundo, rezábamos porque se hiciera festiva la destrucción del hombre y rezábamos ante la estatua de un hombre muerto; y las mujeres lloraban porque no amaneciera el día del Hombre Muerto. Nadie supo cómo se llamaba aquel día; acaso DORMUND, duerme –el- mundo, y esperaban las pesadillas de la sangre. Y había un rosario en el que las cuentas reflejaban los días para esperar al Hombre Muerto, al hombre con el que sueña el mundo. Y cuando no haya nadie en el mundo rezaremos al Hombre Muerto. Al cadáver del corazón que es la clave del DORMUND, que, en el lenguaje que inventara Fulcanelli, significa «duerme el mundo».

Y comeremos para siempre del corazón del Hombre Muerto.

Ah mariposa caída sobre la noche.

Ah mariposa que vuelas lentamente sobre la noche donde duerme el mundo; para vengarse de su propia existencia, para vengarse del mundo, de la inmundicia airada de la vida; para vengarse del amanecer, del sucio amanecer, gris como la muerte.

Y el orgullo sí muere en las cavernas. En las cavernas donde ha aparecido todo lo que quedaba del hombre, y donde sólo queda la llama de una vela rezando para que muera el hombre; para que nada quede de la vida y del hombre. Y es mi bandera un cadáver; el cadáver del Hombre Muerto. Demasiado humano todavía. Y un espectro reza en la sombra: Ah Virgen María, virgen de la muerte del mundo; ahora, en la hora de nuestra muerte, amén, amén, amén.

Letanía de la muerte del mundo. Oración en la sombra del mundo.

Ah cadáver en que se rompe la página. Sagrada corrupción del desastre.

Oh diario de Ana Frank del esperpento. Mueca grotesca sobre el mundo. Rictus en que se cierra la página.

Otra página para romper la página;  la página que es el sudario de un dios hace tiempo muerto, pero que aun reza para que muera el mundo en el sudario blanco de la página.

Oh blancura inamovible de la página –y el blanco es el color más inhumano-. Y escondidos en las cavernas rezábamos oraciones contra el ruido. La fétida caverna, que es ahora nuestro hogar. La tumba, que es todo nuestro hogar y nuestra patria. La tumba para que venciera la muerte en las cavernas.

Mártires de la muerte y esclavos del gusano. Servidores del gusano. Fétidos servidores del cadáver que ilumina el mundo. Oh misterios del gusano. ABRACADABRA.

Y decidimos crear una mujer como compañera del Hombre Muerto. La mujer, la esposa del Hombre Muerto. La emanación sutil de un cadáver: el aroma del Hombre Muerto, su inimitable perfume.

El Hombre Muerto encontró a una niña, y le dijo: -Ven y verás el cadáver del Hombre Muerto, su horrible pestilencia. Y el Hombre Muerto dejó caer unas palabras como esperma diciendo: «He aquí la pestilencia que no nombra a nadie; el aroma del Hombre Muerto… y ¿qué es el Hombre Muerto sino uno entre muchos cadáveres? O quizás sólo hay un cadáver, el cadáver del Hombre Muerto».

Todos los días son el mismo día para el Hombre Muerto. Todos los días la misma festividad del Hombre Muerto. Todos los días, al desayuno, la inmensa celebración del desastre, la misma celebración de la muerte, la misma oración del Hombre Muerto. El miso humo azul en las salas de los hospitales.

El cadáver debe ser disuelto en ácido y nada debe quedar; nada, sólo el humo azul que se evapora del muerto, y la lápida para la celebración de la caída del Hombre Muerto.

Por la calle, todos los años a la misma hora, camina el Hombre Muerto: el duende que camina, el fantasma. «¿Qué es un fantasma? –preguntó Stephen. «Un ser que se desvanece en el aire hasta hacerse impalpable; por muerte, por ausencia, por cambio de costumbres». Y le pregunté al hombre muerto: «¿Qué es una cama?» «Un lugar para matar; un asilo seguro para matar; un lugar seguro». Y ¿quién sabe si habrá un lugar para hablar, un lugar para beber, un lugar para amar, para soñar; un lugar para vivir; un lugar para fechar la destrucción del mundo; y ese lugar se llamaría Gema Pavel.

Y así decidimos que la festividad del Hombre Muerto es el único lugar para el sueño, el único lugar para no existir.

La presentación del superhombre, Leopoldo María Panero.